JORGE CAILLAUX SUR EN LA FRONTERA   sobre la higuera juguetea el relámpago. de estas dunas beben solamente las uñas de mis gatos. y cuando cae la lluvia americana, mi única mujer: la luna.                                                              PANOLI   tu pelo pierdo en mi ventana. un gusano admira las luciérnagas de tu cuerpo, graciosamente. esfumas y apareces y perforas hondo en mi madera, angelito de la última cadera panolí de labios de serpiente en la montaña. y sólo intento robar un hueso de tu cuerpo o una legaña.             RANURA ...

                                        LUZ MARÍA SARRIA A veces miento.   Al llegar a la cabaña que construyo cuento los árboles como si fueran míos les hago una señal en la frente como si fueran un amor. No soy una doncella que busca posesiones: la vida es sólo un día largo y tendido, y mi cabeza está metida entre las hojas ¿quién anda ahí? La vieja carreta y sus ojos vidriosos escucho esa canción de polvo quisiera decir ¡Fuego! y sólo las piedras se amontonan tanta emoción en mi cabaña, es verdad, sólo quiero esta santa familia donde el recuerdo siempre llega, saluda, pero ebrio. con sueño. harto.     Evohé, por ti me declaro inocente ante un grillo verde que ha vuelto tres veces y salta como un globo Por ti mato a las arañas con un papel a las grises, a las negras Por ti sólo me calmo cuando escucho el río pero el...

                                      Raúl Deustua  A grio el grito del pájaro, graznido Agrio el grito del pájaro, graznido matinal que arrancaba la piel del sueño, la mañana insólita brotada de mis párpados a la vigilia permanente, estéril.   Nos rodeaban las voces, las extrañas lenguas, fonemas puros –piedra angular del diálogo de castas– que convertíamos en fuentes ávidas de sol y sal, de sueño. Vivíamos unidos a la sombra, el agua, descubriendo en el granito el corroído amor de las estatuas. El mineral de la ciudad llegaba a deslumbrarnos –desnudez de ciegos en el candente asfalto –nos ahogaba la huella de sus signos. En el páramo descubrimos los dados que rodaban, vertiginosos naipes –amor lejano– en el hastío de la tarde.   Risorgimento   Esta es mi voz de incurable permanencia devuelta a la forma del sol que me desvía entre viejos y roídos telares de Florencia. Vivo...

                                  Joaquín Giannuzzi Escuchando el laúd Escuchando en el laúd la nota antigua Uno ve poetas en el pasado pero no asesinos. Ve la ingrávida sustancia incorporada A la calamitosa energía de la historia Y esta confusión no termina de aclararse. Increíbles poetas entre nubes de sangre Salvando a medias la verdad, dejando el resto A la convicción del crimen general Como un error que debe soslayarse. Cómo Consiguió la belleza aislar las rosas, Construir un recluso jardín incorrupto Y dar materia a este cantor eterno. Pero la estúpida crueldad y el martirio No fueron cosas transitorias ni objetos irreales Que pueden apartarse como una falla terrestre, Una fractura en la roca, un paso en falso en el mundo. Aquí están todavía, no en el mito Y a su manera se empeñan en dar música. Las cuerdas siguen sonando en medio de la masacre; La vida corporal de esta madera finamente curvada Es...

                             EUGENIO MONTALE   Dolor de vivir Frecuentemente hallé el dolor: vivir era el riachuelo estertoroso, agónico; la llama retorciéndose en la pira; el cabello en la ruta, inútil, roto. Placer no conocí. Sólo el milagro que obra la divina indiferencia: la estatua erguida entre la somnolencia tórrida, con la nube y el milano. Versión de Carlos López Narváez                         Encuentro No me abandones tú, tristeza mía, sobre el camino que azota el viento extraño con su cálido soplo, y cede; cara tristeza al viento que se extingue: y empujada por éste hacia la rada, donde la última voz exhala el día, viaja una niebla, alta se pliega un ala de cormorán. El tajo al lado del torrente, estéril de aguas, vivo de piedras y argamasas; tajo de humanos actos consumidos, de mortecinas vi...

                                        ROBERTO DE OLAZÁBAL Poema Tu belleza duerme en un pozo de lágrimas vivas sueños que navegan por un mundo libre como un amor etéreo.   Tu belleza yace a la orilla del río congela mis cinco sentidos despierta el vuelo del alma y viene el olvido.   Todo desaparece Todo el aroma de los cuerpos Todo el frío de la muerte. Roberto de Olazábal (Lima, 1978) fue director de la revista Georama, ha publicado artículos de opinión e investigación en diversos medios, es conductor del programa "Libro Abierto" y director editorial de Barba Negra editores.